Bajo las piedras.
Detrás de los muros.
Detrás de las casas;
al borde del tiempo
Tejiendo las flores,
componiendo lo incierto;
el eco los trae,
los mantiene aquí.
Trasgreden las sogas,
trasgreden las vendas;
ni el corazón más pálido
deprime, acaso, el alarido
Libertad amada
me cobijo en tu fuego
Dame fuerza en los brazos
templa mi espíritu, mi canto.
Mientras las almas de vinagre
se pudren, intolerantes
ante el sol de las voces
que inauguran su vuelo.
Los jardines lascivos
y los enterradores moribundos
lloran sobre la lápida
de su morbo febril
Los amantes del poder
pululan en la morgue
buscando, tal vez,
su errante rostro demacrado
Los que aclaman el encierro
los que predican la impotencia
los que fomentan los venenos
los que abdican al amor.
Los que tejen tempestades,
los orfebres del dolor
los amantes del silencio
a ustedes, hijos de puta:
Les apunto, extasiado,
con nuestra arma más nociva
más ultrajada
más temida:
La Libertad, al desnudo.
En tanto, diviso
sus manos a la cabeza,
sosteniéndolas fuerte
antes de verlas rodar
Es que podrán robarse, sí...
cada vestigio de mi cuerpo;
Mas, la memoria estará allí
hermosa y soberbia, por siempre
aguardando a los corazones
que prefirieron no callar.
A los represores: el veneno de nuestra celebración
A los nuestros: La memoria, la palabra, la justicia, la canción.
NUNCA MÁS.
