La vio

La vio.
Un día
(... ciertamente de noche)
el gato mordió su lengua
desangró en la avenida
o simplemente se fue;
eso no importa.
El la vió.

Ella tenía ya sus ojos
su brasa de espera
escudriñando la vereda
(cerquita de la última daga de
Walsh)

Él, tal vez ingenuo, retrase el arco
Ella, certera, lo empujará de aquel lado
¿pero al final quién fue?

¿Él, desde su síntoma in-crescendo?
¿Ella, desde su música de colores?

Fueron los dos.
(como celebrando todo eso
que Rodolfo quiso...)

Pues bien, ¿los ves?

Míralos irse
(se están quedando)
Mira sus manos
conteniéndolo todo
Mira sus bocas
del mismo modo
Mira sus ojos
(cíclope cortaziano)

¡Mira su cielo
paralelo y ajeno
a este miércoles pluvioso!

Celebro la canción de esos locos, dos
(dos vueltos uno, vueltos aire, ninguno)
bailando descalzo
sobre el sudor del asfalto
sobre el eco de su amor



(de Lione, a Mariano y Rocío, por sus 3 años. Yo los quiero, con todo)

Hacerlo

Lenguas
regocijo
recelo
¡Vamos de nuevo!
(paralelo:
respiración
gemido
Desvelo)

Viaje de manos que
en su trayecto todo lo toman
todo lo mecen
todo lo transforman
(¿será la piel?
¿será ese recelo?
¿será la vigilia?)

Bocas, se enfrentan
desgarran y mueren
y de nuevo laten
y tiemblan
y vierten...

Mirada que escinde
el cuello de una noche
que ya no es
(o, dado el caso,
se haya dilatada por estos cuerpos sombríos
que aún bañados por el nuevo día
relucen penumbras
reflejan la luna
y, acaso, se visten
de crepúsculos que viven
por esta y
varias muertes
más)

Entonces es que creo:
"hacerlo"
es lo más parecido
a la supervivencia
(¿de la vida a la decadencia no es que, dicen,
hay un sólo trazo?)

Cuerpos caen sobre cuerpos
una y otra vez
(y el placer es la celebración
de no poder evitarlo)

¡Larga vida
a la libertad del espíritu!
A las artes
al Amor
y vigilia

Poema endiablado

No hay noche sin bestias, eso es lo que nos gusta...
El pecaminoso olor nauseabundo del endiablado, del manchado, del poligrillo.
No nos gusta la paz, la aborrecemos....
Nos gusta hacer las cosas de la manera que no se deben hacer.
Somos seres pestilentes.

Nosotros transformamos la noche en maldita.
Nos llenamos de energía con la luz de las estrellas que transformamos en polvo y luego en hedor.
Somos bestias y nos devoramos unas a otras, somos jinetes en la ley de la selva...

(Malena Umérez, poema del 2009)

Jugar

La tarde
sabe a trigo
a licor y a especias
y el sol se muere de acidez
por su cara toda cítrica

Un escenario espléndido
para toda clase de absurdos
el amor o la nada
noche o fracaso

Y tu voz es un expreso directo
al estupor
¿qué se yo de tus ojos?
¿quién sabe de miradas?

Muera desangrado el crepúsculo:
garras de puma
espalda ausente
y así mira la gente,
como sin saberlo
(por supuesto, de allí lo impune)

¿pero a quién le importan las culpas?
si siempre se prefiere jugar

Caricias

Mano inmaculada;
y miedo de corromper
tu brillo de porcelana
(por favor, no resquebrajes)

Mano de artesana
curtida por hilos y filos;
y miedo de perecer
bajo su rugosidad milenaria

Mano de vajillas y plata
áspera e interrumpida;
y miedo de perderme
en tus roces repletos de mañas

¿Es que acaso queda lugar
solo para tí, princesa de manos
de hojas de calcar?

¿y si te digo que muero por dos que
(sean ásperas
secas,
certeras,
insolentes,
perecederas
indecentes,
imprevisibles, hermosas,
inservibles o invisibles)
me digan la verdad
mirándome a la palma?

Caricias...
y miserias que diluyen
fecundando las lenguas
que bajo el broche, rompen en agua

Guerras!

como poesia, esa lagrima corre alrededor de cada mundo.
particular forma de hablar, mirando de arriba, algun dia.
Este va a llegar, nos va a tocar a nosotros,
no te apures ni te saques, que el baile no ha comenzado.

Quiero que llege este, quiero que llegue.
Que en mi confien, que se den vuelta.
Toma mi mano, te alcanzo con sonrisas.
Te abrigo, cada dia, hasta cuello obviando el frio.

La comida te dare, si es que de hambre se trata.
El tiempo te lo cubro, si estas a las corridas.
solo pido eso, solo pido eso.
El que tengo arriba que caiga. Y mirarlo desde ahi.

Ahora si que estas abajo,
Ves que podes ser bueno aca arriba?
Ves que podias ayudarme?
Solo que yo no soy vos, no me creo mejor, pero asi me apedreabas.

Este es el momento, yo ya me pare y actue.
hoy! hoy que a vos te toca, solo por aprendizaje..
solo por eso, no es de rencor.
Pero te pateare la cabeza.

Ahora que tan sangrante estas. (gracias flaco)
otra patada, seria un error..
lo hago de nuevo, te ayudo y te agarro de la tanga.
Ya estas puesto. Te di vuelta babilon...

Necesito hermano que calles esta idea,
Que la sepan, pero que en los laureles duerman,
pasando por alto todo el sentimiento que el pobre
en su hambre social quema!!

Fragmento de "En que creo" J. G. Ballard - 1984

Fragmento para leer Mientras oimos "Star people" de Mile Davis,

En lo posible viajando por la linea urquiza a las 2 A.M

Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, liberar la verdad que hay en nosotros, alejar la noche, trascender la muerte, encantar las autopistas, congraciarnos con los pájaros y asegurarnos los secretos de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de un choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en la excitación de una playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus fantasías, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo de las góndolas de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.

Creo en la muerte del mañana, en el acabamiento del tiempo, en la búsqueda de un tiempo nuevo en las sonrisas de las mozas de los bares de las rutas y en los ojos cansados de los controladores de tráfico aéreo en aeropuertos fuera de temporada.

No creo en nada.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en lo absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en las intenciones asesinas de la lógica.

Creo en las adolescentes, en la corrupción que hay en ellas sólo por la postura de sus piernas, en la pureza de sus cuerpos desaliñados, en los rastros que sus partes pudendas dejan en los baños de moteles miserables.

Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que alguna vez haya volado, en la piedra arrojada por un niño pequeño que lleva en sí misma la sabiduría de los estadistas y de las parteras.

Creo en la amabilidad del bisturí, en la geometría sin límites de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la locuacidad de los planetas, en la redundancia de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo.

Creo en la luz que arrojan las videograbadoras en las vidrieras de las grandes tiendas, en la agudeza de las parrillas de los radiadores en los salones de venta de automóviles, en la elegancia de las manchas de aceite sobre las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos.

Creo en la no existencia del pasado, en la muerte del futuro, y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en los próximos cinco minutos.