La vio

La vio.
Un día
(... ciertamente de noche)
el gato mordió su lengua
desangró en la avenida
o simplemente se fue;
eso no importa.
El la vió.

Ella tenía ya sus ojos
su brasa de espera
escudriñando la vereda
(cerquita de la última daga de
Walsh)

Él, tal vez ingenuo, retrase el arco
Ella, certera, lo empujará de aquel lado
¿pero al final quién fue?

¿Él, desde su síntoma in-crescendo?
¿Ella, desde su música de colores?

Fueron los dos.
(como celebrando todo eso
que Rodolfo quiso...)

Pues bien, ¿los ves?

Míralos irse
(se están quedando)
Mira sus manos
conteniéndolo todo
Mira sus bocas
del mismo modo
Mira sus ojos
(cíclope cortaziano)

¡Mira su cielo
paralelo y ajeno
a este miércoles pluvioso!

Celebro la canción de esos locos, dos
(dos vueltos uno, vueltos aire, ninguno)
bailando descalzo
sobre el sudor del asfalto
sobre el eco de su amor



(de Lione, a Mariano y Rocío, por sus 3 años. Yo los quiero, con todo)

Hacerlo

Lenguas
regocijo
recelo
¡Vamos de nuevo!
(paralelo:
respiración
gemido
Desvelo)

Viaje de manos que
en su trayecto todo lo toman
todo lo mecen
todo lo transforman
(¿será la piel?
¿será ese recelo?
¿será la vigilia?)

Bocas, se enfrentan
desgarran y mueren
y de nuevo laten
y tiemblan
y vierten...

Mirada que escinde
el cuello de una noche
que ya no es
(o, dado el caso,
se haya dilatada por estos cuerpos sombríos
que aún bañados por el nuevo día
relucen penumbras
reflejan la luna
y, acaso, se visten
de crepúsculos que viven
por esta y
varias muertes
más)

Entonces es que creo:
"hacerlo"
es lo más parecido
a la supervivencia
(¿de la vida a la decadencia no es que, dicen,
hay un sólo trazo?)

Cuerpos caen sobre cuerpos
una y otra vez
(y el placer es la celebración
de no poder evitarlo)

¡Larga vida
a la libertad del espíritu!
A las artes
al Amor
y vigilia

Poema endiablado

No hay noche sin bestias, eso es lo que nos gusta...
El pecaminoso olor nauseabundo del endiablado, del manchado, del poligrillo.
No nos gusta la paz, la aborrecemos....
Nos gusta hacer las cosas de la manera que no se deben hacer.
Somos seres pestilentes.

Nosotros transformamos la noche en maldita.
Nos llenamos de energía con la luz de las estrellas que transformamos en polvo y luego en hedor.
Somos bestias y nos devoramos unas a otras, somos jinetes en la ley de la selva...

(Malena Umérez, poema del 2009)

Jugar

La tarde
sabe a trigo
a licor y a especias
y el sol se muere de acidez
por su cara toda cítrica

Un escenario espléndido
para toda clase de absurdos
el amor o la nada
noche o fracaso

Y tu voz es un expreso directo
al estupor
¿qué se yo de tus ojos?
¿quién sabe de miradas?

Muera desangrado el crepúsculo:
garras de puma
espalda ausente
y así mira la gente,
como sin saberlo
(por supuesto, de allí lo impune)

¿pero a quién le importan las culpas?
si siempre se prefiere jugar

Caricias

Mano inmaculada;
y miedo de corromper
tu brillo de porcelana
(por favor, no resquebrajes)

Mano de artesana
curtida por hilos y filos;
y miedo de perecer
bajo su rugosidad milenaria

Mano de vajillas y plata
áspera e interrumpida;
y miedo de perderme
en tus roces repletos de mañas

¿Es que acaso queda lugar
solo para tí, princesa de manos
de hojas de calcar?

¿y si te digo que muero por dos que
(sean ásperas
secas,
certeras,
insolentes,
perecederas
indecentes,
imprevisibles, hermosas,
inservibles o invisibles)
me digan la verdad
mirándome a la palma?

Caricias...
y miserias que diluyen
fecundando las lenguas
que bajo el broche, rompen en agua

Guerras!

como poesia, esa lagrima corre alrededor de cada mundo.
particular forma de hablar, mirando de arriba, algun dia.
Este va a llegar, nos va a tocar a nosotros,
no te apures ni te saques, que el baile no ha comenzado.

Quiero que llege este, quiero que llegue.
Que en mi confien, que se den vuelta.
Toma mi mano, te alcanzo con sonrisas.
Te abrigo, cada dia, hasta cuello obviando el frio.

La comida te dare, si es que de hambre se trata.
El tiempo te lo cubro, si estas a las corridas.
solo pido eso, solo pido eso.
El que tengo arriba que caiga. Y mirarlo desde ahi.

Ahora si que estas abajo,
Ves que podes ser bueno aca arriba?
Ves que podias ayudarme?
Solo que yo no soy vos, no me creo mejor, pero asi me apedreabas.

Este es el momento, yo ya me pare y actue.
hoy! hoy que a vos te toca, solo por aprendizaje..
solo por eso, no es de rencor.
Pero te pateare la cabeza.

Ahora que tan sangrante estas. (gracias flaco)
otra patada, seria un error..
lo hago de nuevo, te ayudo y te agarro de la tanga.
Ya estas puesto. Te di vuelta babilon...

Necesito hermano que calles esta idea,
Que la sepan, pero que en los laureles duerman,
pasando por alto todo el sentimiento que el pobre
en su hambre social quema!!

Fragmento de "En que creo" J. G. Ballard - 1984

Fragmento para leer Mientras oimos "Star people" de Mile Davis,

En lo posible viajando por la linea urquiza a las 2 A.M

Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, liberar la verdad que hay en nosotros, alejar la noche, trascender la muerte, encantar las autopistas, congraciarnos con los pájaros y asegurarnos los secretos de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de un choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en la excitación de una playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus fantasías, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo de las góndolas de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.

Creo en la muerte del mañana, en el acabamiento del tiempo, en la búsqueda de un tiempo nuevo en las sonrisas de las mozas de los bares de las rutas y en los ojos cansados de los controladores de tráfico aéreo en aeropuertos fuera de temporada.

No creo en nada.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en lo absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en las intenciones asesinas de la lógica.

Creo en las adolescentes, en la corrupción que hay en ellas sólo por la postura de sus piernas, en la pureza de sus cuerpos desaliñados, en los rastros que sus partes pudendas dejan en los baños de moteles miserables.

Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que alguna vez haya volado, en la piedra arrojada por un niño pequeño que lleva en sí misma la sabiduría de los estadistas y de las parteras.

Creo en la amabilidad del bisturí, en la geometría sin límites de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la locuacidad de los planetas, en la redundancia de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo.

Creo en la luz que arrojan las videograbadoras en las vidrieras de las grandes tiendas, en la agudeza de las parrillas de los radiadores en los salones de venta de automóviles, en la elegancia de las manchas de aceite sobre las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos.

Creo en la no existencia del pasado, en la muerte del futuro, y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en los próximos cinco minutos.

Enseñanza de las tribus aladas

este es el ultimo año

allá

se produce la - DIVISIóN FINAL -

el miedo por un lado

el amor por el otro

probablemente

(el vacio)

En medio de ambos

En la mente

(pequeña mente)

no olvidemos el espiritu -

- el espiritu debe estar por sobre el ego

"Plegaria propia" (Inspirada en las enseñanzas de las tribus aladas)

Voracidad

Una vez mas en la senda del nada me satisface.
El hambre sin fin de concretar la utopía, esa de saciarse algún día.
Me consume la glotonería.
Más! Quiero más! Aunque dudo me lleve a un lugar mejor.
Vaciar o no vaciar ya ni si quiera es la cuestión.
Total después, siempre lo mismo de siempre.
Ya nada de nada.

(Malena Umérez 10/4/2011)

mañana

Venia a escribir, a dejar mi huella.
tapones resquebrajando cada canilla
otro descuido que es lesion, si llegan al arco
hoy es gol, no tenemos arquero.

Paseando por el supermercado,
con tu folder en mano, mirando.
detiendo el dedo en cada oferta.
Que asco. Todos meten sus narices.

Es que este tema a todos les llega.
dicen pasarla bien, pero los veo tristes.
sin exito, o con el mismo, pero sin vida.
sin verde y sin salida. Todo es pared.

Golpeate la cabeza, rompete hasta los dias.
esto es la ida, no se si habra venida.
Por que pensamiento, naturaleza o cosa de arriba?
Por que otoño caes con las hojas? estas muerto?
 Cada rayo sonido de amor,
es el nuevo dia, con sus vocinas.
si lamentablemente.
Te toca el subte.


M.

CALLAR, MUJER

Vos pensas que si no tengo nada que decir

Que es mejor callar.
¿De dónde has sacado
semejante estupidez?
Siempre hay por decir..
(pedirme un silencio o dos
es pedirme uno o dos imposibles)
y si no, pues… ¿Cómo decirlo? lo invento,
porque hablar es mi pasión
es el enlace que me ata al planeta,
a las personas, al aire,
el aire que respiro para no
dejar de decir las cosas que
tengo para decir
(que son bastantes y
muchas son inservibles
como si los gatos saben
acerca de sus colas)
y si nadie quiere oírlas
pues las escribo para nadie
o para mi amigo invisible
o compañía trascendente que
solemos llamar Dios
(que es un yo desdoblado,
por ejemplo: elevo una
parte de mí a una elevación
como de nube que me observa)
y escribo sin forma e impulsivamente (parte de la religión),
es así como hablo también a veces, aunque conozco a alguien
que habla como de un flash y llena
el aire que respiro de asuntos maravillosos
que me ponen en paz porque es como
en un sueño o en una alegría, algo así...
Aparte está el factor pasión
las cosas que quiero me pueblan de palabras
que si no las escupo moriré
puesto que mi deber
es contarte todo lo virtuoso
de esas cosas que me llenan de pasión
(se van un poco a la mierda los griegos, eh! las pasiones… LAS PASIONES?
son el motor de la historia, tan gracioso
que C.M es Marx y es Menem)
Aunque, hay ciertos momentos muertos o
detención de la vorágine que hace que
administre un tantito mas las palabras,
y es un momento interno, no
algo externo como LA inspiración
o LA creación, todo proviene de procesos
mentales (que, al final de todo, continúan siendo arcaicos
por la insistencia de pensar en chato,
todo viene de algún sitio, es
figurativo o abstracto, ¡tan torpes! Hay otra dimensión
que no lo es, es algo
más pero no podemos
imaginar)
y creo que en este punto del
discurso, es tonto
aclarar que si algún día
en medio de este caminar tan
detestable del tiempo, me quedara
sin LAS palabras, sin algo por decir,
me pegaría un tiro en la cara
(“así, ¿ven?” diría un amigo,
Excelente poeta y gran narrador)



(escrito por Sol)

40º latitud sur

F. I - 40º latitud sur
Una pared
Mitad sombra
Mitad sol
Una persiana baja
Una canción
Puede comprender
No hay más
Salvo una intención
Descomunal
Una voz helada
Huyendo
Afuera dios
Adentro el océano
Tan lejos la luz
Que se esconde
Silencio amiga
Es la noche
Llegando
Llegando a parir
Los rostros dicen
Todo!
Al menos
Una casita
Espacio vacío
Un bosquejo
Frío
Salto
Mil torres
Tapan al sol
40º latitud sur
Quien
Podría ser
Si no
yo
yo

Miradas

Vuelve al piso
se hace de fuerzas
y dispara nuevamente
con ojos de loco enterrador

Ella vislumbra
con inquisición forense;
también se refugia en el suelo,
acaso con secreta certidumbre

El viaje es impiadoso;
ellos juegan en el frenesí
conocen de su abandono;
saben que es latente

¿será él primero,
quien deshaga la tácita alianza?
¿se irá como siempre
sin un sólo escrúpulo?

¿o será ella y su nociva música...
componiendo el adiós
con el silencioso ímpetu
de un beso descarado?

Lamen sus cuellos de aire
(cada uno desde su silla)
y aunque abandonen el subte
simultáneamente
no encuentran el valor espontáneo
que haga lícito su abrazo

Ay qué lástima
de esos locos dos
que hubieran corrompido sus sexos
con una sutilidad parecida a la agonía




(del lione pal mundo, saludando a los adioses con una música de bienvenidas)

Mi espiritu vuelve.

Tus palabras son mas que una trampa
Ya no hay trama de este laberinto.
Un centro con magruyo,
donde veo todo, pero no hago nada.

Compartimos hoy, quizas el mañana.
Perdon mis hermanos si les falto.
Perdon mis hermanos si no me encuentro.
Ya voy a encontrar un sol en mi charango.

Con un rubio sabor en la boca,
esta noche habra pastas,
esos fideos que a mi amigo consigue
esa salsa que con humo trae la risa

De la guitarra, flaco, saca ese sonido
y enseñame otra vez, porque facil olvido
Comparti tu mambo amigo.
Que siempre me sobra una moneda.

(vos me entendes, hermano)

y con tus palabras.. loco, que buena onda.
se que no llego a armar tu mensaje,
pero tambien se, con certeza
que te quiero bien, te quiero ver bien.


M.

Búsqueda

Abre el placard
quita los cajones
desnuda la cama
vuelan los zapatos

Descuartiza las almohadas
deshace el cuarto de baño
corrompe los espejos
destruye los candados

Se convierte en la casa;
contempla su cuerpo nuevo
y ni siquiera así
da con el objeto

Ya se volvió suelo
paredes, ¡azulejos!
(sólo un brillo tenue en sus marcos
sería lo más notable)

Conversó con los perros
¡hasta enfrentó a los roedores!
pero no... ¿eh?
nada de nada...

Entonces se tornó puerta
y lloró de impotencia
ante la ausencia de un tercero
que se volviera llave

Sin embargo nunca dudó
de la cobardía de ser brújula
Es que su norte lo tuvo claro
y por ello es contínua su búsqueda



(del lione pal pueblo, que busca de lo que no hay, pa' ver si lo inventamo').

Viejo Barrio

Que nostalgia la húmeda mañana,
la lluvia de los recuerdos de ayer
que se añoran en el próximo nuevo.
Siempre sale el sol, solo el barrio ilumina.

Desde aca ya no tolero ningún vos
Ni tu ser bueno, ni tu ser malo.
¿Porque se inicia hoy este fuego?
Bajo esta gris lluvia no hay nada

Pisar la baldosa y ensuciarse
el alma con desamor de barro.
De nosotros viene la creación,
de mi viene esta destrucción.

No perder el interés
Vida, sol y sangre.
No caer en esta rutina
Vida, sol y sangre.

Eso es lo que me mantiene
vivir, atacando para no morir
pero no estar en soledad,
sino en esa poesía colectiva.

Te comparto mi idea,
sentimientos míos con vos.
Estará siempre tu oasis
pero ya no quiero tu desierto.

(siempre fuimos camellos, y tenemos nuestra salvación dentro. Aunque estemos en crisis, siempre puede ser peor, si una modelo cuestiona a nuestro director técnico. La vida da para todo, la vida esta para eso, para que sobrevivamos con lo que tenemos dentro)


Corazón.

La memoria

Bajo las piedras.
Detrás de los muros.
Detrás de las casas;
al borde del tiempo

Tejiendo las flores,
componiendo lo incierto;
el eco los trae,
los mantiene aquí.

Trasgreden las sogas,
trasgreden las vendas;
ni el corazón más pálido
deprime, acaso, el alarido

Libertad amada
me cobijo en tu fuego
Dame fuerza en los brazos
templa mi espíritu, mi canto.

Mientras las almas de vinagre
se pudren, intolerantes
ante el sol de las voces
que inauguran su vuelo.

Los jardines lascivos
y los enterradores moribundos
lloran sobre la lápida
de su morbo febril

Los amantes del poder
pululan en la morgue
buscando, tal vez,
su errante rostro demacrado

Los que aclaman el encierro
los que predican la impotencia
los que fomentan los venenos
los que abdican al amor.

Los que tejen tempestades,
los orfebres del dolor
los amantes del silencio
a ustedes, hijos de puta:

Les apunto, extasiado,
con nuestra arma más nociva
más ultrajada
más temida:

La Libertad, al desnudo.

En tanto, diviso
sus manos a la cabeza,
sosteniéndolas fuerte
antes de verlas rodar

Es que podrán robarse, sí...
cada vestigio de mi cuerpo;

Mas, la memoria estará allí
hermosa y soberbia, por siempre
aguardando a los corazones
que prefirieron no callar.


A los represores: el veneno de nuestra celebración


A los nuestros: La memoria, la palabra, la justicia, la canción.




NUNCA MÁS.